(tempo primo)

Tra queste mura nostre
il bianco immenso

Si improvvisa luce
delle foglie, e fiori e, fuori
sparpagliata

disseminata
e distesa
come terra
Ferma, io immobile, io muta

(controtempo)

Sibilo e narro, come non fosse successo
se non in casa altrui
(non qui, qui non è il tempo, non è lo spazio)

Didascalica

Velocità massima di parole concatenate raggiungibile

Una quasi provocazione nel tono
acidulo, contratto

(contraffatta è la voce mia, la voce mia non suona)
una pratica da disbrigare
smuovere le acque

confondere il nemico
sorridere in contromossa
non può essere te, non può,non puoi, non sei

Episodio sporadico e temporale, seppur frequente

20 % delle probabilità
Riavviare il sistema

Nascosta dietro al muro e scalza:

(io ti ringrazio, per la pazienza con cui accudisci
il mio corpo, per le mani, per tutte le parole non dette
per appartenere alla terra, per tutte le panchine su cui
mi posi, per riconoscere la paura dal semplice movimento
delle braccia intorno alla vita)

.

(collezione privata)

cosa dirti, a gioghi fatti, gli occhi bassi, le mani nelle tasche, le ginocchia. di alcune sere ricordo il rumore della carta, della casa che ci ruota intorno come fosse lì, ad attenderci. noi ininterrotti, noi pareti ad osservare il rumore a distanza, come si fa con le fotografie, dove ti ritraggono seduttivo, distratto e un filo sorridente, ma non so se sei lì. non so se sono i tuoi occhi, quelli, fanno sempre male come le bocche possono appartenerci anche una sola volta, dire parole e tacere poi, se sanno di essere appartenute, appagate e riflessive e silenziose. alcuni amori, credimi nell'inclinazione esatta della voce, si specchiano, non assomigliano a niente, restano. è forte la tua mano, nella mia. non ha tempo, non ha perdita. e sorride, a vederti vivo qui, qui in queste parole che mi hai imparato.

Just tan, tan, tan...

Se ci trovate, siamo qui:

in 'paradise'.

Sei anelli alle dita
Indossati ad occuparsi anche le mani
Come preghiere e suppliche
Non fossero vergini
Bersagli, bum

Ho carni sottili e lacerate, appuntite
Nei mesi di maggio
Odoro dei giorni in cui la pioggia
e la terra si poggiano tra loro
si confondono, non abbiamo un confine

scegli 

Minacci una parola come sesso
Un luogo del fare
Come se parlassi sempre da dietro
A  un muro e dietro al muro a fottertela
E davanti a tutti, le mani in tasca e una lei
lì - sospesa - come la parola fine
con la gonna alzata e le bocche divaricate 

Così, pensi, passi tu
come la notizia di stagione dimenticata tra le gambe
e Io che resto, resto di me,
come i marciapiedi, le abitudini & ricorrenze
piccole leggi cosmiche
le mani aperte a dirti - ancora
e pugni nelle tasche.

Se ti tocco così piano, da lontano ti parlo
Osservare la curva intorno alle labbra e dirsi piano
Ti manco, di spalle, al buio, gli occhi bianchi nella notte bianca
Essere ombra a parete, scivolare via piano pianissimo
Diagonale silenziosa, un foglio sfilato dal romanzo e parole perse
La lentezza del nostro lungometraggio sulla riva del tempo
Le parole che porto dentro, piccole derive, indossarle come scialle
Come schiene alle finestre, come l'attesa e le braccia conserte
Le braccia chiuse delle donne mancate

Perfettamente in tempo, il 30 maggio, il giorno di un altro matrimonio di una di noi, L. , al cinema
il film Sex & the city. 

Tanto che mi viene una voglia di scrivere di queste luci, in ordine sparso: http://www.hudsonhotel.com/, www.sushisamba.com/ , http://www.buddakan.com/, del mio incontro con http://www.manoloblahnik.com/ la sera di santo stefano all'uscita dal www.moma.org, dei taxi concatenati, dello sparkling sake di www.megunyc.com, della notte di Time Squre di quella meraviglia di mio marito su Rockfeller Center. e

Ah, che sostenibile leggerezza.

da tanto vicino non sai distinguere
il passo, quel breve incedere lento, sottile
di grazia, come il rumore che fai di giorno
sulle scale, quando reclinando le parole
frammenti qualcosa che ha il colore
del glicine, la testa all'indietro
per gioco, un quasi e vuoi che il vento ti baci
e la gola è un giunco che s'arrende alla breve
panoramica del sole sulla pelle

(san salvador, gennaio 2008)

mi chiami da voci lontane
la tua ha un sapore che conosco
bianco, spento
assorbito da un luogo azzurro:
un viale è le sue foglie

qui i tuoi occhi li chiamano
per nome, uno ad uno
e i muri dicevano di te
di quello che sei
prima ancora di andare via

di me, che sono ramo
e oggi germoglio
neanche un appunto
sul marciapiede vuoto
di gente, la notte